Entre o real e o imaginário

E, afinal, o que é a ilusão?

Seria aquela velhinha que, antes de se sentar ao sol na calçada, desenha nos lábios um vermelho tardio e espalha nas faces um pouco de rouge, como quem tenta convencer o tempo de que ele ainda não venceu?

Seria a televisão, que nos faz acreditar que americanos, franceses e alemães pensam e sonham em português?

O ourives que oferece o brilho da pedra falsa à sede humana de eternidade?

A mão que, imóvel e calculada, blefa a última cartada em um jogo de polker?

Ou os ardis, os disfarces e as inúmeras línguas pelas quais o amor aprende a mentir para continuar existindo?

Vivemos num mundo de repetições. Repetem-se os nomes, os gestos, os rostos, os desejos. 

E, de tanto se repetirem, uns acabam ocupando o lugar dos outros. Corpos tornam-se dublês de corpos. Histórias ecoam histórias. Vidas parecem versões sucessivas de uma mesma narrativa.

Nesse desfile de cópias e reflexos, quem seria a Maria original?

Talvez ninguém.

Talvez a origem seja apenas outra ilusão.

O simulacro não substitui a verdade: ele a produz. Ou, ao menos, produz seus efeitos. E quase sempre nos basta.

Como Medusa, a verdade possui um olhar perigoso. Há verdades que, quando encaradas de frente, paralisam. Por isso inventamos véus, espelhos, máscaras, ficções. Não para negar a realidade, mas para torná-la suportável.

Assim, tanto aqueles que sofrem a mentira quanto aqueles que a criam procuram proteger-se da violência do real. E o fazem administrando em si mesmos pequenas doses de ilusão — como quem toma um remédio necessário para atravessar os dias.

E assim segue a vida...

Suspensa entre aquilo que é, aquilo que significa e aquilo que se imagina.

O real, o simbólico e o imaginário entrelaçam-se de tal modo que já não se distinguem. Formam uma única fenda, um mesmo vazio, um buraco onde as certezas desabam e onde, talvez, habite o mistério de sermos quem somos.

Maria Lúcia de Almeida