Olhos de Gude

Tardes de céu muito azul, são os dias de inverno da minha cidade. E durante uma dessas tardes, em um café na livraria da Travessa, foi que me apareceu, de súbito, por um instante quase surreal, aquela criaturinha:

- Compra bala na minha mão, moça!

O que mais me emocionou naquele instante, não foi somente o fato de mais uma menina de rua estar ali, circulando entre os clientes, vendendo balas baratas para sobreviver. Foi, principalmente, a beleza angelical de no máximo sete anos de idade, corpinho moreno e franzino, cabelos cacheados e olhos bem escuros, redondinhos, que mais pareciam duas bolinhas de gude. E se não fosse pelos humildes trajes, eu diria que ali, bem na minha frente, estava uma das mais belas meninas retratada pelo artista Renoir.

 Refreando o instinto maternal que ditava a minha enorme vontade de puxá-la para o meu colo e lhe fazer muito carinho, o que fiz, naquele momento, foi uma malfadada pergunta:

- Por onde anda a sua mãe, menina?

O que estava por trás da minha pergunta não era tão somente a vontade de saber por onde andava a mãe biológica, a madrasta talvez, que jogava no desamparo sua prenda mais linda, uma miniatura de anjo de pés descalços e mãozinhas em flor, a mendigar por uns trocados. E sem pensar em razões ideológicas, eu me perguntava também pela mãe pátria e por seus filhos; os filhos da rua, os filhos do medo, filhos da fome e do sofrimento. Milhares de crianças que estão por todos os lugares, debaixo de marquises e pontes, dependurados em ônibus, a dizer mentiras, pois são mentiras o que a mãe-pátria lhes ensina mesmo antes de compreenderem o que é o bem ou o mal. O único calor que conhecem é o que vem do asfalto. Acolhe-os as marquises dos grandes edifícios, num grande e frio abraço de concreto. Meninos de rua que não têm vida de criança, pois são precoces soldados que roubam para a guerra da sobrevivência.

Mas de que adianta praguejar contra uma  realidade, que admitindo ou não, sou prescrita seguidora? Fico no meu canto encolhida, impotente, no peito a raiva e o desgosto, outra vez o desespero e o desanimo, pois nada pude fazer pela menina dos olhos de gude que, ao se ver indagada de sua mãe, fugiu feito um foguete, desaparecendo na próxima esquina.

Maria Lucia de Almeida