Sempre que ia para o trabalho, costumava sentar junto à janela e observar a cidade passar como um filme que não me dizia respeito.
Pessoas subiam, desciam, falavam ao telefone, carregavam suas urgências, e eu permanecia ali, como se estivesse levemente fora do tempo.
Foi então que percebi o vidro. Não a paisagem além dele, mas o reflexo. Por um instante, não soube dizer se olhava para fora ou para mim.
As imagens se sobrepunham : rostos, prédios, céu, movimento… E havia sempre alguém me olhando:
A velhinha triste no ponto de onibus, o garoto chorando ao pedir esmola, o olhar pesado do vendedor ambulante, a desolação dos desempregados, o desespero do homem ao pedir empréstimo. Foi então que algo em mim começou a desacelerar.
Atravessei todos aqueles rostos - e havia uma densidade no ar, não apenas de movimento,
mas de vidas que se tocavam sem se encontrar.
Em meio a tudo, um lamento quase silencioso atravessava o espaço. Não vinha de um só lugar, mas parecia espalhado, como uma pergunta antiga que ainda não encontrou resposta.
Continuei olhando pela janela do ônibus, mas já não era o mesmo olhar. Porque, por um instante, a cidade deixou de ser cenário. Tornou-se presença.
E algo nela, difuso, fragmentado, profundamente humano - encontrou em mim um lugar de reconhecimento.
Maria Lúcia de Almeida
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