Fruto da liberdade

O vento pode soprar em você

mil palavras.

Mas palavras…

são sempre palavras,

e se perdem

nas asas do tempo.

Há, porém, uma força

capaz de transformar o mundo:

o silêncio.

Nele habita a liberdade,

e nele repousa, intacto,

o guardião

de nossos segredos.

Maria Lúcia de Almeida

Recordações

Nuvens de lembranças
São atalhos
Sinais a me guiar pelo caminho.
Lugar mágico
Que a imaginação redescobre
- recortes de saudade -
Entre as noites e os dias.

Toda a magia da viagem
Em mim carrego:
Foi riso, foi choro
Foi tristeza, foi alegria
Aromas fugazes, breves momentos
Certo alguém de minha história.

E nessa viagem das recordações
- que o tempo não apaga -
Sigo em sintonia com o vento:
Vou semeando a minha paz,
Vou colhendo poesia.


Maria Lúcia de Almeida

Cantigas de viver

No ar
Perfumes de inverno
Vão compondo
Cantigas de viver
Que a chuva traz.
Ora sou música,
Ora danço,
Nas águas que se desmancham
Sem deixar vestígios
- numa certeza repetida -
De que sempre haverá
Um novo começo.

Maria Lúcia de Almeida

Amar sem desaparecer

Há um cansaço silencioso nas formas que herdamos para amar. Como se ainda repetíssemos gestos antigos com mãos que já não acreditam neles. A casa permanece de pé, mas algo nela cedeu: uma rachadura fina, quase invisível, por onde o mundo começou a entrar.

E então nos vemos assim: ora colados demais, tentando salvar alguma inteireza que já não existe, ora soltos demais, como se o desmanchar fosse a única liberdade possível.

No primeiro movimento, endurecemos. Fazemos do outro um abrigo fixo, uma promessa de permanência. Encostamos ali tudo o que em nós treme. E, pouco a pouco, deixamos de sentir o vento, o fora, o imprevisto. O amor vira um quarto fechado, seguro, mas sem ar.

No outro extremo, abrimos as janelas todas de uma vez. O mundo entra com força. E nós, sem paredes, nos tornamos passagem. Tudo nos atravessa, nada permanece. Há intensidade, sim,  mas ela não se sustenta, não cria corpo, não vira história. É chama que não encontra matéria para durar.

Entre esses dois modos de desaparecer, algo em nós tenta - ainda que de forma desajeitada - aprender outro ritmo.

Talvez não seja mais sobre encontrar um lugar fixo onde repousar, nem sobre viver à deriva como se cada encontro fosse apenas um instante descartável. Talvez seja outra coisa: a arte difícil de pousar sem se aprisionar, de partir sem se perder.

Há, dentro de nós, essa antiga vontade de espelho: de sermos reconhecidos como inteiros no olhar do outro. Mas há também um impulso mais sutil, quase tímido, o de existir sem garantias, sem a necessidade de completar ou ser completado.

E é aí que algo começa a mudar.

O amor, então, deixa de ser essa tentativa de eternidade ou esse consumo apressado de intensidades. Ele passa a ser um gesto mais delicado: o de tecer com o outro sem deixar de se mover, o de criar um território que não seja prisão, mas também não se dissolva ao primeiro vento.

Um lugar vivo.

Não mais a espera imóvel, nem a fuga constante ,  mas uma presença que se constrói e se desfaz, que se refaz, que se permite afetar e, ainda assim, permanecer suficiente para continuar.

Talvez seja isso que ainda estamos aprendendo, sem saber bem como: amar sem endurecer, amar sem desaparecer. E sustentar, nesse entre, uma nova forma  de respirarmos  juntos no mundo.

Maria Lucia de Almeida

Brasil 1 x Alemanha 7

E ficamos assim...no nosso canto, encolhidos, humilhados, mergulhados no aborrecimento, pedindo a Deus uma nova chance.

E vem o segundo jogo, mas  a chance não veio...

Pedimos então a Deus uma economia, uma bolsa de estudos que nos permita o exílio e o esquecimento. Mas nem isso é possível. E se fosse, pra que? Pátria não se arranca do peito feito tiririca.

Culpamos o governo, a carestia, a falta de hospitais e de escolas, os políticos corruptos, a presidenta. Amamos, detestamos, zombamos, xingamos, a quem merece e a quem o coração pede...

E no final, o que acontece? Enchemo-nos novamente de esperança para a próxima copa do mundo.

Porque Pátria, ai, diga-se também que Pátria é uma dor no peito que nunca esmorece.

Maria Lúcia de Almeida

Impossível Convivência

Dizem que a tolerância é virtude para os fracos.

Se assim for, fraca é o que tenho sido minha vida inteira por tolerar, e até perdoar, alguns conhecidos que se dizem muito  religiosos. Tolerante, por exemplo, com aquela senhora que “bate os joelhos no chão e a mão no peito" na hora de pedir dádivas para si e para os filhos, aquela que comparece todos os domingos à missa e, ajoelhada aos pés do confessionário, se diz cumpridora de seus deveres e obrigações, verdadeiramente  arrependida de seus pecados. No entanto, essa mesma senhora , no seu dia-a-dia, adora julgar o próximo. E julga mal, malicia, condena, fofoca, inveja, e , principalmente, levanta falso testemunho. Tão intransigente até mais que  a própria Igreja Católica, ela não se apieda de ninguém. 

Seria então a intolerância a virtude dos fortes? Assim, como a tal senhora,: tão atenciosa, tão religiosa, e tão impiedosa, a pobre diaba! E que não cheguem muito perto, pois a “mordida” pode ser fatal.

A tolerância só seria bom entre iguais, fiada na boa fé, recíproca. Mas  que ninguém se engane: vivemos lado a lado com o nosso inimigo, com nosso delator, com o nosso carrasco. Não podemos ter cordialidade nem mesmo com alguns parentes, pois se entrou disputa de bens materiais no meio da convivência, essa já azedou. Não há entendimento possível, ou são eles, ou somos nós, nada que justifique ilusões de fraternidade e de bondade. Representam de fato, uma ameaça à nossa integridade moral, à nossa sobrevivência. 

Quem for forte, que se prepare para a briga, que cedo ou tarde há de chegar. Eu, que sou fraca e que não brigo, só posso prometer vigiar, fugir e denunciar. Denunciar é preciso, é a nossa defesa.

E minha mão a eles não dou nunca mais. Minha palavra de amizade, isso não dou mesmo. Não dou nem bom-dia, e se puder evitar, sequer direi  “amém” quando espirram.

Maria Lúcia de Almeida

Outono da Alma

O vento da tarde anunciava o outono antes mesmo que as folhas percebessem. Havia uma delicadeza melancólica atravessando o céu, como se o tempo, cansado do excesso de luz, resolvesse enfim recolher-se dentro de si. Nem sempre o outono acontece do lado de fora. Às vezes ele nasce silenciosamente na alma.

Há dias em que tudo em nós começa a perder o viço devagar. Certos sonhos, antes tão vivos, tornam-se frágeis como flores esquecidas sobre a mesa depois da festa. Permanecem belos, mas já não sustentam a mesma primavera. E então compreendemos que o frio não vem apenas do vento. Ele também mora nas ausências, nas esperas longas, nas palavras que não chegaram, nos afetos que lentamente mudaram de estação.

O outono interior não é tristeza apenas. É também recolhimento. Uma maneira silenciosa de a alma procurar abrigo dentro de si mesma. Como quem fecha as janelas ao entardecer e acende pequenas luzes para suportar a noite que se aproxima.

Talvez amadurecer seja isso: aceitar que algumas folhas precisam cair para que o coração aprenda outros modos de permanecer vivo. Porque há beleza nas coisas que se despedem com suavidade. Há ternura no que se desfaz sem ruído.

E enquanto o vento atravessa a tarde, trazendo o frio devagar, a alma busca seu próprio agasalho,  não para fugir do inverno, mas para aprender a habitá-lo com delicadeza.

Maria Lúcia de Almeida