Fragmentos de um romance

Muito tempo se passou sem que Joana tivesse notícias dele. Só uma vez soube que se casara com uma rica moça da Bahia. Naquela semana, recebeu dele um e-mail contando o prematuro fim de seu casamento. Dizia também estar com muita saudade de Joana, que nunca a esquecera, e que agora vivia à moda de lobo solitário, sem amores, sem amigos, mas com uma enorme vontade de revê-la.
Da primeira vez que Joana leu o e-mail não entendeu. Até se assustou. Depois de muitas releituras compreendeu: estava para retornar à sua vida o seu mais importante caso sentimental. Quem sabe agora ele viria sedente de companhia e de amor, passando uma esponja sobre o passado, sem querer falar ou saber, sem querer ouvir, apenas viver uma vida nova. Para Joana a ilusão nasceu com a chegada daquele e-mail. Voltou a recitar poemas, a sonhar com todos os beijos e com o verdadeiro amor que ainda não provara.
Joana passou a não mais reclamar da vida, pois a vida para ela agora era só promessa.
Correu para o armário escuro e simples, e entre seus vestidos, que não eram muitos, começou a escolher aquele que a faria mais atraente. Nenhum passou pelo teste, não eram suficientemente bonitos para aquele reencontro. E fazendo então umas contas de cabeça, calculou que vendendo isso ou aquilo, daria para comprar um vestido novo. Afinal, tudo valia a pena para enfeitar um corpo e uma alma latentes de desejo.
Combinaram de se encontrar em uma livraria-café, às sete horas, no momento dos sonetos. Joana comprou um livro de poesias de Fernando Pessoa, escreveu nele uma tímida dedicatória e o guardou dentro da bolsa. Um presente que valeria como uma declaração de amor.
Finalmente o tal esperado encontro aconteceu. Ele chegou aparentando mais velho e cansado, abraçou Joana distraidamente, sem ao menos lhe reparar a primorosa produção, e depois de soltar um prolongado suspiro desabafou todo o seu desespero. Contou estar arrasado com o término do seu casamento, que ainda amava desesperadamente a ex-esposa e o pior, que ela o havia abandonado totalmente arruinado, ou seja, sem amor, sem esperanças e sem dinheiro.
Aquela inesperada e honesta confissão, feita como e por um amigo, martelava a cabeça de Joana, num impulso que era ao mesmo tempo de solidariedade e decepção. Vontade de abraçar e vontade de ajudar – como se fosse possível ajudar – apagando-se, deixando de discernir, impedindo que as próprias lágrimas acontecessem. Como consolar e dizer belas palavras a um homem que, feito um canibal, comera seu coração junto com todas suas ilusões de amor?
No entanto, cada coisa tem sua hora e cada hora o seu cuidado. Joana escutou, embora com muita dor, passivamente até o fim, as lamentações do novo amigo. Quando o táxi partiu e a cidade começou a correr dos dois lados do vidro, ela percebeu que pouca coisa mudara, ou quase nada mudara. Lembrou-se do livro de poesias de Fernando Pessoa que ficara em sua bolsa e citou: "Tudo vale a pena quando a alma não é pequena”.



Maria Lúcia de Almeida

Como nuvens

As nuvens me ensinaram minha primeira lição de filosofia.

Elas me ensinaram a filosofia de Heráclito: "tudo flui, nada permanece".

Rubem Alves

Natal

É noite de natal, entre um abraço e um presente

para e penso

Nos homens, nas mulheres, nesta multidão

Na ânsia de um andar , num caminhar intenso

Penso na tristeza de um mundo tão vazio

Penso no boêmio, no pobre, no mendigo

Nas tolas brigas, nos abraços e nos inimigos.

Nas longas dores de sentir tamanha fome,

Nas chaga que agoniza e mata, e que consome.

Penso na fúria e na revolta do assassino,

No choro indefeso e grave do menino,

Na dor que é viver, que é ser gente.

Maria Lucia de Almeida

Entre o real e o imaginário

E, afinal, o que é a ilusão?

Seria aquela velhinha que, antes de se sentar ao sol na calçada, desenha nos lábios um vermelho tardio e espalha nas faces um pouco de rouge, como quem tenta convencer o tempo de que ele ainda não venceu?

Seria a televisão, que nos faz acreditar que americanos, franceses e alemães pensam e sonham em português?

O ourives que oferece o brilho da pedra falsa à sede humana de eternidade?

A mão que, imóvel e calculada, blefa a última cartada em um jogo de polker?

Ou os ardis, os disfarces e as inúmeras línguas pelas quais o amor aprende a mentir para continuar existindo?

Vivemos num mundo de repetições. Repetem-se os nomes, os gestos, os rostos, os desejos. 

E, de tanto se repetirem, uns acabam ocupando o lugar dos outros. Corpos tornam-se dublês de corpos. Histórias ecoam histórias. Vidas parecem versões sucessivas de uma mesma narrativa.

Nesse desfile de cópias e reflexos, quem seria a Maria original?

Talvez ninguém.

Talvez a origem seja apenas outra ilusão.

O simulacro não substitui a verdade: ele a produz. Ou, ao menos, produz seus efeitos. E quase sempre nos basta.

Como Medusa, a verdade possui um olhar perigoso. Há verdades que, quando encaradas de frente, paralisam. Por isso inventamos véus, espelhos, máscaras, ficções. Não para negar a realidade, mas para torná-la suportável.

Assim, tanto aqueles que sofrem a mentira quanto aqueles que a criam procuram proteger-se da violência do real. E o fazem administrando em si mesmos pequenas doses de ilusão — como quem toma um remédio necessário para atravessar os dias.

E assim segue a vida...

Suspensa entre aquilo que é, aquilo que significa e aquilo que se imagina.

O real, o simbólico e o imaginário entrelaçam-se de tal modo que já não se distinguem. Formam uma única fenda, um mesmo vazio, um buraco onde as certezas desabam e onde, talvez, habite o mistério de sermos quem somos.

Maria Lúcia de Almeida

O tempo e a fonte

A água de ontem e a água de hoje

- Entre o passado, o momento presente e o que virá -

O instante que nos enlaça.

Maria Lúcia de Almeida

De volta pra casa

Depois de uma longa subida, a mulher dá sinais de fadiga. Faz uma pausa para um momento de contemplação, e pondera, calmamente, a sua escolha dentre as muitas direções. 

Sob uma lua cheia, numa paisagem ao mesmo tempo clara e escura, o que existe é apenas uma mulher com medo. Estranhamente, ela se lembra das histórias infantis, de uma bruxa má que prega peças cruéis em quem se perde na noite. Do outro lado de um fosso de águas túrgidas, talvez habitado por coisas que metem medo, vê os torrões de um castelo. Mas a ponte está elevada, os portões estão fechados, e parece que ninguém escuta seus lamentos. 

- Será que a magia da bruxa má barrou o caminho de volta pra casa? 

Questiona a mulher. A lua surge por detrás das nuvens, ainda mais clara e, de repente, parece mais quente e insinuante. No pálido rosto da mulher escorrem lágrimas, enquanto o chão parece crescer, ultrapassar o fosso e a muralha que cerca o castelo. Foi feito o contato.

Uma estrela de esperança e assombro brilha no céu. Uma sensação de milagre anuncia que novamente os sonhos podem se realizar. A mulher vê agora, claramente, o caminho de volta para casa. Agradece a lua, segue em direção.

Os passos já não pertencem ao chão, mas a uma música antiga que vibra no corpo como memória esquecida. O vento não sopra, sussurra. E cada sussurro traz um nome, um gesto, um instante que ela reconhece como seu. Ao longe surgem contornos familiares: o portão de madeira, a árvore que sempre se inclina para ouvir segredos, o riacho onde a infância lhe devolveu risos e sonhos. Quando cruza a soleira, não é apenas a casa que a acolhe, mas o tempo, que se abre como um livro amado, devolvendo-lhe páginas que julgava perdidas. 

E de repente, a paisagem dissolve-se como tinta na água, até restar apenas um vasto céu de prata onde a lua não é astro, mas espelho. Ao olhar, ela não vê um rosto cansado, mas a criança que corria livre entre estrelas inventadas. O fosso, o castelo, a bruxa, tudo retorna ao pó dos sonhos. O que permanece é um horizonte aberto e a certeza de que não há caminho a seguir, pois ela está desde de sempre em casa. 

A lua sorri, mas o sorriso é dela. E assim, com o coração palpitando no compasso da eternidade, a mulher compreende: não foi a lua que mostrou o caminho, mas a fé silenciosa que, mesmo nas noites escuras, nunca deixou de brilhar dentro dela. Lá fora, a lua brilha como testemunha. Aqui dentro, outra luz desperta, e ela entende, enfim, que voltar para casa foi, o tempo todo, voltar para si mesma.

Ela respira, a casa é aqui, a casa é ela.

Maria Lucia de Almeida

Um ano sem sentido

"Lembrem de mim como de um que ouvia a chuva

Como quem assiste a missa

Como quem hesita,

mestiça,

Entre a pressa e a preguiça.

Acordei bemol...

Tudo estava sustenido...

Sol fazia...

Só não fazia sentido..."

Paulo Leminski